Los antiguos árboles genealógicos no se molestaban en incluir a las mujeres. La genealogía de Jesús según Mateo menciona cuatro, y cada una de ellas viene acompañada de un escándalo. Esto no es descuido; es precisamente la intención.

Al abrir la primera página del Nuevo Testamento, encontramos una larga cadena de padres e hijos que va desde Abraham hasta Cristo. En esa cadena, Mateo inserta a cuatro mujeres, y no podría haber elegido cuatro más sorprendentes.

Está Tamar, quien engañó a su propio suegro disfrazándose de prostituta. Está Rahab, una prostituta real en la ciudad condenada de Jericó. Está Rut, una extranjera de Moab, un pueblo al que Israel había sido enseñado a despreciar. Y está Betsabé, «la esposa de Urías», a quien Mateo ni siquiera dignifica con su nombre, prefiriendo nombrar al soldado leal que su rey traicionó. Se supone que este es el linaje real que prueba que Jesús es el Mesías. Y Mateo, deliberadamente, deja cuatro esqueletos en el armario a la vista de todos.

La explicación habitual es verdadera hasta cierto punto. Son forasteros y pecadores —gentiles y motivo de escándalo— y al nombrarlos, Mateo anuncia desde la primera página que este Mesías ha venido para los marginados y los extranjeros, que la gracia está plantada en la raíz del árbol genealógico. Todo eso es correcto. Pero hay un hilo conductor más profundo que une a estos cuatro, y la gente a la que Mateo se dirigía lo habría sentido de inmediato.

El hilo conductor nos lleva de vuelta a los Vigilantes. Génesis 6 narra la historia de los «hijos de Dios» —seres celestiales— que cruzaron un límite que jamás debieron cruzar, tomaron esposas humanas y engendraron a los gigantes, los Nefilim, los «poderosos de la antigüedad». Los antiguos escritos judíos con los que crecieron los lectores de Mateo explicaban lo que aquellos seres caídos le hicieron a la humanidad en su descenso. Les enseñaron un conjunto de artes oscuras: la seducción de rostros pintados y adornos, el lanzamiento de hechizos, la lectura de las estrellas y la forja de armas para la guerra. Esa corrupción —el deseo convertido en arma, el poder usurpado, el derramamiento de sangre desatado— fue lo que llenó la tierra de violencia y provocó el diluvio.

Ahora lee de nuevo a las cuatro mujeres teniendo esto en cuenta, y observa cómo aparecen las huellas dactilares. Tamar se gana su lugar en la línea mediante el disfraz y la seducción, y el Génesis narra su historia con el mismo ritmo —ella vio, ella tomó, ella concibió, ella dio a luz— que usa para describir a los hijos de Dios que vieron y tomaron a las hijas de los hombres.

Rahab practica la más antigua de las artes de los Vigilantes dentro de las murallas de Jericó, la primera ciudad en caer en una conquista dirigida directamente a los clanes de gigantes, los anaquitas y los refaítas.

Rut, la moabita, proviene de un pueblo nacido del incesto y criado con ídolos; y en la noche en que todo cambia, se lava, se perfuma y se viste —el arte del embellecimiento— para ganarse el favor de Booz, un hombre al que el texto llama gibbor, un «hombre poderoso», la misma palabra que la Biblia usa para la descendencia de los gigantes.

Y Betsabé es vista por primera vez por un rey que está de pie en una azotea, mirando desde un lugar alto y tomando a la mujer que desea —la misma postura de los Vigilantes, que miraban desde las alturas y se apoderaban de lo que no les pertenecía— mientras su esposo Urías está entre los gibborim de David, su propio grupo de «hombres poderosos».

Cuatro mujeres. Cuatro ecos de la rebelión más antigua del mundo. Esto no puede ser una casualidad en un escritor tan meticuloso como Matthew, y ciertamente no es una vergüenza que haya pasado por alto. Es una bandera plantada a propósito. Matthew les dice a sus lectores que el linaje del Mesías corre directamente a través de los escombros de esa antigua corrupción: a través de la seducción, la hechicería y la guerra, a través de las mismas fronteras y territorios que los poderes caídos habían profanado. La genealogía no evita el caos para el Mesías. Lo lleva directamente a él.

Y ahí es precisamente adonde Jesús siempre se dirigía. No vino a aislarse de un mundo caído; vino a revertir su caída desde dentro. Por eso, resulta apropiado —casi una declaración de guerra— que su linaje esté marcado por las huellas de la obra más antigua del enemigo. El Mesías no se avergüenza del escándalo en su descendencia. El escándalo es su carta de presentación. Dice: Voy al lugar exacto que la oscuridad cree poseer, y voy a recuperarlo.

Por eso, las cuatro mujeres no son una mancha en la historia. Son la esencia misma de la historia, condensadas en una lista de nombres que la mayoría de los lectores pasan por alto. Las fuerzas de la oscuridad envenenaron a la humanidad mediante el deseo y el poder prohibidos, contaminando incluso la propia ascendencia del Mesías. Dios lo permitió. Y entonces, al final de esa larga y corrupta línea, envió a su Hijo a ella; donde antes los hijos de Dios habían descendido para profanar, el Hijo de Dios descendió para redimir.

Mateo nombra a estas mujeres no para ocultar el escándalo, sino para anunciar el rescate. La línea que la oscuridad intentó envenenar se convirtió precisamente en la que provocó su perdición. Si se lee más allá de los «genealogías», el árbol genealógico de Jesús resulta ser menos un registro de antepasados ​​respetables que un plan de batalla.

Por Dale Moreau, colaborador de opinión en The Christian Post

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